叮叮的声音轻,像她的笑。
我忽然有冲动想去她的墓地看看。
已经整整一年了。去年的春天,她还在病床上说:“周磊,明年春天我们去江边看柳树发芽。”
而如今,柳树早已发绿。
——
第二天,我坐上去郊外的车。
车窗外是大片的油菜花,金黄一片,风从花间掠过,像是在轻抚大地。
我靠着车窗,看远处的山。那条熟悉的小路,依旧被风吹得扬着尘土。
到了墓园,我买了一束白菊。
她的墓碑很干净,碑上的照片依旧笑得温柔。
我把花放下,蹲在碑前,轻声说:“知秋,我又来了。”
风从山那边吹来,掀起我的衣角。
我闭上眼,听见风里似乎有她的声音。
那声音轻得几乎听不见,却真切地存在着。
我说:“我现在写得慢了,但好像也写得更真了。”
风拂过我的脸,像是在抚摸,又像在回应。
我又笑了笑,继续说:“刘编辑说,我的文字里有光。那光,大概是你留给我的。”
那一刻,我忽然觉得,所有的风都静了,只剩她的笑。
——
回程的路上,我在车里打了一个短讯给刘编辑:
“专栏的名字我想好了,就叫《风的延续》。我写给她,也写给那些被风温柔过的人。”
她很快回了一个字:好。
我看着手机屏幕,忽然想起一句话:
风不问归期,但它总会回到起点。
——
夜深了,我在灯下改稿。
窗外的风依旧,风铃响个不停。
我写下最后一行:
风继续吹。
它吹过记忆,也吹向明天。
只要风还在,人就不会真正失散。
我合上电脑,靠在椅背上。风从窗缝里钻进来,吹在我脸上,凉,却让人心安。
我轻声说:“知秋,风还在。你呢?”
屋子里静了几秒,随后风铃轻轻响了一下。
那声音细微,却足够让我笑着闭上眼
风,依旧在吹。
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