“那支该死的‘橡皮’,在擦掉我们!”
“舰长让你写!就是让你,把我们自己,重新画上去!”
他指着赵振宇,声音嘶哑。
“作者,已经没墨了!”
“现在,该他妈的,轮到我们这些‘角色’,自己想办法活下去了!”
周浩被他吼得,大脑一片空白。
他不懂什么叫纸,什么叫橡皮,什么叫角色。
他这辈子,只懂一件事。
就是,把脏东西,扫干净。
他看了一眼,那个坐在舰长席上,仿佛随时都会碎裂的,白发的男人。
又看了一眼,周围,那些用一种,混杂着希望和绝望的,复杂的眼神,看着他的,兄弟们。
最后,他低头,看了看自己手里,那把,快要不认识自己的,扫帚。
“我……”
他深吸一口气。
“我试试。”
他挣开郑涛的手,像一个,即将走上刑场的囚犯,一步一步,走向了舰桥的最中央。
那里,最空旷。
也,最“白”。
他站定,弯下腰,摆出了一个,他重复了数万遍的,最标准的,扫地姿势。
所有人都屏住了呼吸。
时间,仿佛在这一刻,被拉长了。
周浩,举起了扫帚。
然后,他挥了下去。
刷——
扫帚的硬毛,划过光洁的甲板,发出了一声,轻微的,摩擦声。
什么,都没有发生。
甲板,还是那么干净。
那片白色的虚无,还是那么,死寂。
那股,冰冷的,要将一切抹去的“擦除之力”,似乎,更浓了。
胖厨子怀里的锅,那刚刚才凝实一点的轮廓,又开始,变得透明。
“没……没用?”
一个船员,绝望地,喃喃自语。
周浩的身体,僵住了。
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