曾经的圣山,是天下第一圣地。
山门前的剑碑上刻满先贤之名,止戈台上的青石被历代弟子磨得发亮。
春来桃花满山,冬到雪覆金顶,晨钟暮鼓,剑啸如龙。
那时的圣山,有欧阳佑叼着草茎嬉笑打闹,有宋令关抱着酒坛豪饮高歌。
有木叶阁主摸着胡子讲古,有莫道晚坐在屋檐下安静看书…
而白笙箫,永远是那个站在最后方的白衣剑修。
但有时,他会站在最前。
他是圣山的剑,是圣山的魂,是弟子们仰望的师伯,是妖魔闻风丧胆的“白面修罗”。
可如今——
木叶死了,尸骨无存。
宋令关死了,只剩一副身躯,却化作一场雨落在了乐阳。
欧阳佑永远在太初古境闭上了眼睛,一座孤坟,不知有谁会去祭拜。
莫道晚不知所踪,或许早已埋骨他乡。
而白笙箫……
他站在这里,却比死了更可怕。
圣山的脊梁,断了。
圣山的定海神针,碎了。
那个曾经光风霁月的修行圣地,如今只剩下一片废墟,和苟延残喘的幸存者。
何其讽刺。
何其悲哀。
……
雨越下越大。
白笙箫依旧在走。
他的白衣早已湿透,贴在身上,勾勒出消瘦的轮廓。
那些纵横交错的旧伤疤透过布料若隐若现,像是一张破碎的网,将他牢牢束缚。
雨水顺着发梢滴落,滑过高挺的鼻梁,落在毫无血色的唇上。
咸的。
不知是雨,还是泪。
白笙箫眨了眨眼,长睫上的水珠簌簌落下。
他忽然停下脚步,低头看着自己的手。
掌心布满老茧,指节修长有力。
这是一双剑客的手,曾经握剑时稳如磐石。
可现在,它在微微发抖。
为什么发抖?
是冷吗?
还是…累了?
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